"Sim, vamos, rápido! Aí vem gente!" “Mas, Moisés, você certamente não percebeu que uma resposta gentil desvia a ira?”!

Qual última ordem foi o sinal para uma brincadeira animada. Finalmente, "Todos, desfilando, vocês sabem onde", e os dançarinos se juntaram aos espectadores nos bancos. “Obrigado, Sr. Newman, você é um príncipe.”

"Eu sabia!" Billy ofegava febrilmente. "O Ha'nt!" Sem se importar com o cachorro correndo com o focinho perto do chão, Billy correu. Sua camisa estava rasgada, suas calças penduradas por um suspensório, seus sapatos cortados e uma torneira virada para trás. Cinzas embranqueciam seus cabelos; embora na parte de trás um tapete escuro ainda estivesse úmido de sangue escorrendo — o lenço que o prendia havia sido arrancado por um galho se contraindo. Seus olhos ardendo lacrimejavam tanto que ele mal conseguia enxergar o caminho. No entanto, de tudo isso ele estava inconsciente. Cansaço, dor, seus lábios rachados e sangrando — ele não sabia nada deles, não sentia nada. "A Srta. Gordon, com todo esse conhecimento acadêmico, não sabia mais sobre vinte-e-um do que eu sobre caça-pérolas, e os garotos Bullock achavam que ele não prestava mesmo, se não conseguisse vencer o Par deles nas cartas. Então, certa manhã, encontraram-no indo para a escola, deram-lhe uma boa surra e o jogaram no riacho Rodd para se refrescar, já que era inverno. Ele rastejou para fora do riacho, Srta. Gordon, e nunca mais foi à escola. Era quase um julgamento para ele por jogar aqueles jogos de cartas malditos. Moisés, desconsidere o ketchup." Essa ameaça de catástrofe teve um peso considerável para Santo Elmo, que, apesar das palavras desanimadoras de Betty, ainda nutria uma esperança latente de que também pudesse ter o privilégio de ver as "fadas" algum dia. Embora fosse um menino com graves deficiências, de alguma forma milagrosa, poderia haver uma exceção a seu favor.